So beschließt er zu tun, was jeder junge, eigenständige Autor mit intaktem Selbsterhaltungstrieb tun sollte: Er geht zum Psychiater. Die dort, von einem im Halbschatten sitzenden Gegenüber im Bühnenselbstgespräch errungenen Erkenntnisse, gibt Cutrì seinem Publikum in unterhaltsamer Weise weiter, bedient sich etwa dreier Papierbanner mit gekrakelten Hirndiagrammen. Beim Aufbau klappt das erste natürlich zusammen und ein Slapstick-Moment erwischt das schadenfroh gestimmte Publikum kalt. Cutrì weiß auch mit dem wenigen Leerlauf am kurzen und kurzweiligen Abend zu spielen und beginnt, auf Anraten seines Psychiaters, Momente der Schadenfreude zu katalogisieren, die Nummern im Publikum seien somit nur Schnipsel aus einem viel größeren Katalog. Gerade auch gegen Ende des Abends zeigt sich, dass der recht zwanglose Austausch (zumindest für eine Seite) mit dem Publikum System hat und bereits Klammern öffnete, die sich hier auf eine befriedigende Weise schließen und uns nachdenklich stimmen.

Als gemeinsamen Nenner macht Cutrì bei der Schadenfreude vorangegangene Emotionen aus: Den Neid, aber auch den Hass findet er dem frohen Moment vorangegangen. Am Ende schlägt man sich auf keine Seite, man will weder Schadenfreude wirklich feiern oder hochhalten, als Positives oder Erstrebenswertes, sie aber auch nicht verbieten. Statt dessen wird Cutrì, wie auch wir, dazu angehalten, einen Moment in uns zu gehen. Warum wünschen wir dem Gegenüber Böses und wie ist die Situation aus dessen Sicht? Wie weit können wir uns auf den Standpunkt des jeweils anderen einlassen und wie fundiert ist damit diese, manchmal schöne, manchmal hässliche Schadenfreude? So könnte sie als Gefühl ein Schlüssel sein, der die Türe öffnet hin zu mehr Verständnis für uns selbst und unsere Gedankengänge, wie auch für unsere Mitmenschen.