Gaza, tu vedi
interrotte le tue generazioni. 
Difficile, dalle tue poche voci rimaste,
ridire ciò che videro i tuoi occhi.
Simulacro della morte è l’uomo che uccide,
preludio al giudizio finale, che a costruire nuove case
e fresche colonie, lo stato felice dei giusti 
non sarà che una pallida ombra della rena rimasta.

E dunque noi, che da fuori continuiamo a guardare il crimine di un disegno divino a puntate, un genocidio che a Gaza perdura, l’espulsione dei campi profughi dalla Cisgiordania, l’odio sui volti dei giovani che alimenteranno il futuro di questo pianeta. Mattanza che va in onda da ventidue mesi e ce la raccontano le vittime, le vittime direttamente dalle loro morti, fisiche ed esistenziali. 

Ed è questo il nostro presente, è il nostro momento. Di chi la responsabilità? Della storia anche questa volta? E il presente, il qui e ora? I silenzi collettivi che lasciano essere e se ne stanno distanti. E noi, quale storia siamo noi? Non è individuale questa responsabilità, è responsabilità che raccoglie il nostro insieme, poiché noi ci siamo, ci siamo tutti! 

E c’è la poesia, non può la poesia starsene zitta e distante. Che per quanto mi riguarda, altrimenti renderebbe inservibile e ipocrita ogni verso scritto in precedenza. 

Su questo mondo c’è aria da obitorio
e noi vivi siamo privi di grazia. 
L’animo è inquieto, è insistente agitazione.
Il giorno ha l’odore acre dell’indifferenza, 
la notte il colore cupo dell’ansia.

E i morti. I morti e le loro morti antiche, 
com’è antica la nostra storia, quella
che conserviamo nel richiamo alla coscienza,
un giorno all’anno, un giorno per dire che sì, noi ricordiamo.
Ma è un appunto, il ricordo sintetico destinato
ad impedire di dimenticare, al rischio 
di non ricordare con esattezza.
Ché il giorno dopo, nel resto dei giorni ogni anno i morti. 
I morti e le loro morti continue, 
anteriori, posteriori, precedenti e successive morti.