Wegen ihres Hochmuts und ihrer Starrköpfigkeit, so die Quellen, geriet sie in Streit mit dem berühmten Kardinal Nikolaus Cusanus. Gestritten wurde um die weltliche Herrschaft im Kloster, das reich an Grundbesitz, Lehen und Gerichtsherrschaft war. Der Cusanus wollte auch weltlicher Herr des Klosters werden und die Klosterfrauen in die Klausur verbannen. Er ließ die Äbtissin wissen, dass er ihr oberster Vogt und oberster Richter sei und dass sie sich auch in weltlichen Fragen dem Bischof von Brixen zu unterwerfen habe.
 

Die Klosterburg und ihre weibliche, durchaus mächtige kirchliche Regentschaft hatte auch eine weltliche Regierung, es gab eine Art Minister, Außen- und Innenminister in einem, der nannte sich Hof- und Lehensrichter und hatte seinen Sitz im Hofrichterhaus in Sonnenburg.

Die Äbtissin Verena von Stuben weigert sich, tut nichts von dem, was die hohen Herren erwarten. Sie führt sogar einen Kleinkrieg mit gemieteten Knappen. 1455 kommt es zum Eklat. Der Pfarrer der Marktgemeinde trat nach dem Verdammungsgebet mit allen anwesenden Gläubigen vor das Kirchentor und schleuderte zum Zeichen der Verdammnis die ausgelöschten Kerzen in Richtung des Klosters. Über die Bannbücke wurde der Bann hinaufgeschmettert ins Kloster; jenseits der Brücke, über die sie nicht mehr gehen durfte, saß hoch oben die Äbtissin Verena. Nicht allein. Die rebellischen Frauen von Sonnenburg, die nicht verzichten wollten aufs Feste feiern, aufs Wallfahren, aufs Geld, das ins Kloster kam mit den Abgaben der Bauern, sie standen zu Verena, auch sie Unterjochte, überzählige Töchter adeliger Familien, entsorgt, aber nicht geknickt. Eine Frauengemeinschaft, in der die prägenden Erfahrungen die zwischen Frauen waren. Für die Äbtissin kam die Begegnung mit dem Mann Cusanus dazu. Es gibt eine halbherzige Liebesgeschichte zu Verena und Cusanus. Begegnet sind sie sich sicher, das ist bezeugt. Sie ritten aufeinander zu auf der breiten Wiese am Flussufer, nahe der Bischofsstadt. Verena sprang leichtfüßig aus dem Sattel. Wer weiß, ob das wahr ist? Zwei Einmalige, fraglos, welcher Funke wohl gesprungen ist? Cusanus war schon alt, Verena rot und heiß, sie waren gnadenlos zueinander, so sagte sich das einmal, früher, als die Wörter mehr zu- als aufdeckten, was immer das gnadenlos meinte. Dieses Wort will ich nicht zurückholen, es ist eines, das die Nazidichter liebten – in Tirol zumal – im Süden und im Norden, es ist aber ein aufreizendes Wort, wie die Verena, rotblond und heiß, störrisch und rebellisch.

Ich bin angetan von ihr, genauso wie vom Torggelstein, eingelassen in den Boden vor der Haustür des Bauernhauses in der Mitte des Weilers. Er erzählt seine eigene und des Weilers Geschichte, erzählt davon, wie das Klima war vor einem Jahrtausend, wie sie hier Wein angebaut haben anstatt Kartoffeln. Dass die Bauern die guten Tropfen dann zu einem großen Teil den Nonnen oben auf der Burg abliefern mussten. Ob die sich auch zwischendurch heimlich einen angetrunken haben während all ihrer Widrigkeiten mit dem Cusanus? In den Chroniken steht, dass Weinentzug zu den Strafen gehörte für sündige Nonnen. Und wie war den Bauern zumute, haben sie noch schnell ein Fläschchen abgezweigt für sich und die eigene Frau und den Kaplan? Dem Torggelstein seinen Raum geben in einem neu eröffneten Landschaftsraum, wohlan.  
Der Bauernhof samt Torggelstein gehört zur angebauten kleinen Kirche in der Mitte des Weilers. Ich schließe sie auf und hole sie von weit her. Ein Bau, archaisch und heidnisch, trotz seiner religiösen Intention, er wächst aus dem Felsen heraus, auf dem er steht. Die Erbauer konnten ihn nicht sprengen, also haben sie ihn geliebt, den Fels. Und so ragt er in die Kirche hinein, trägt die gewinkelte Außentreppe wie eine zu leichte Last. Ein winziger grellgelber Meteorit ist einmal auf die weiß gekalkte Treppe gefallen und hat sie in tausend Farben blenden lassen. Vielleicht habe ich das nur geträumt. An den Bauernhof schließt ein Stück unbebaute Wiese an. Vielmehr ist es ein unbebauter Garten, vielmehr ist er Relikt aus Zeiten, in denen es möglich war, Grundstücke unbebaut zu belassen. Leicht, luftig, unfertig liegt sie da, diese Wiese, Weide für die Ziegen; das Grün des Tales im Sommer, das Weiß im Winter ausleben darf sie und ertragen. Ich wünsche ihr einen noch jahrhundertelangen Schwebezustand. 

Solche Bücher wie dieses Memorialbuch zurückzurufen, aufzumachen, den Kitt herzustellen zwischen dem, was war, und unseren heutigen Erfahrungen mit Pandemien und allen Siechheiten, die den Menschen befallen können, wir haben die Wahl, dies zu tun. Es ist ein Trost, es ist auch ein beinah wollüstiges Stöbern in den Todeserfahrungen, die sie hatten, diese Vorfahren.
Die Kirche, die den Namen St. Johann im Spital trägt, gehörte dem Kloster, ebenso wie die kleine Schule, die zeitweise dort untergebracht war, im angeschlossenen Bauernhof, vermute ich. Winkelschule hieß sie, weil ja ausgebildete Lehrer nicht hergezaubert werden konnten nach der Theresianischen Reform. Winkeladvokat ist noch übrig geblieben aus der Zeit. Wortrettungsdienst. Ein kleiner Exkurs sei erlaubt, bevor es weitergeht mit der Bildung. Der Wortrettungsdienst wäre ja eine eigene Geschichte. Zu retten insbesondere das Wort Zettelkraut, mir geläufg aus meiner Kindheit, es meint ganz einfach Sauerkraut, und die armen Leute bekamen auf Sonnenburg Ofennudel, Erbsensuppe und eben das Zettelkraut, wunderbar lautmalerisches Wort, sättigendes, verzetteltes, klein geschnittenes saures Kraut. Und weil ich schon beim Essen bin, noch ein Exkurs. Im Kloster gab es dreierlei Küchen: eine für Dienstboten, eine für die Konventfrauen und die Hofküche für die Äbtissin. Zurück zur Bildung. Mit ihr war es auch bei den Nonnen nicht weit her. Die Verena von Stuben, adeliges Fräulein, konnte kein Latein, die Sprache war männlichen Gelehrten vorbehalten. Wird oft am Fenster gestanden haben ihres Arbeitsraumes, die Äbtissin Verena, der gen Süden liegt. Hat hinunter geschaut auf die zwei Flüsse, die da unten zusammenfließen. Der eine, schlammig, aus den reichen Pfründen des Tales, das gen Süden verläuft, der andere grün, stolzer Stadtfluss. Wird zornig auf die Bücher gestarrt haben, die sie nicht lesen konnte. Hat aber trotzdem gekämpft um Geld und Status, hat Krieg geführt und militärische Befehlsgewalt ausgeübt, um ihren Besitz zu verteidigen, so wie übrigens manche adelige Frauen in vormoderner Zeit. Gekämpft auch für die profane Liebe, es war ihr Schicksal und sie zahlte den Preis. Auch den zweigeteilten Wind – der von Osten ist weicher, der aus dem Tal frisch – mag sie geliebt haben, den Kopf weit aus dem Fenster hinausgelehnt, um klare endgültige Entschlüsse zu fassen, die Cusanus dann über den Haufen geworfen hat, der alte, kluge Mann, der nicht vergessen hat, einer zu sein. Aber die Krümmung des Flusses, wie Verena sie gesehen hat, kann ich nicht zurückholen. Sie war wohl eine ganz andere. Zaubern geht nicht.

Aber die Doppelbogenfenster auf der Südseite der Klosterburg mit Säulchen und kleinen verformten Kapitellchen. Sie sind hübsch, und an ihnen wurde nicht gespart beim Bau. Hinausgeschaut hat eine durch sie ins hügelig futende Land. Vielleicht war Winter und sie fror. Sehnsucht ist kein gutes Wort für die Achtzehnjährige aus Wien, die Novizin, die Baronin Therese von Mannagetta. Heimweh vielleicht, aber es wäre ein neu zu erfindendes Daheim. Einer, der das Wörtchen gnadenlos gemocht hat, nehme ich an, einer, der sich auskannte bei den Kunstdenkmälern des Landes, sehr gut auskannte, sie liebte, den ich auch ehre, er hat trotzdem ein klebriges Romänchen geschrieben über die Theres. Das Büchlein will ich nicht zurückholen, wohl aber die Theres. Ihr Vater, der Freiherr von Mannagetta, hat seine Tochter aus Wien abgeschoben im Jahr 1761, weit weg auf die Sonnenburg, weil sie ein geheimes Liebesverhältnis hatte. Der Patriarch hätte sich gewünscht, die Tochter solle wie im Gefängnis gehalten werde. Den Gefallen tat ihm die Äbtissin nicht. Drei Jahre ging die „unanständige Correspondenz“ zwischen der Theres und dem Liebsten, danach hat er sie vergessen, danach trat sie ins Kloster ein. Zurückholen will ich die Zeiten, in denen die Väter solche Macht ausübten, weil die Verwandlungen aufgezeigt werden können, weil wir gelernt haben, die Frauen zu achten, aber es ist nicht genug. Die Theres und ihr Schicksal und der Preis, den sie gezahlt hat, wir dürfen nichts vergessen, damit es nicht wiederkommt.

Die Klosterburg und ihre weibliche, durchaus mächtige kirchliche Regentschaft hatte auch eine weltliche Regierung, es gab eine Art Minister, Außen- und Innenminister in einem, der nannte sich Hof- und Lehensrichter und hatte seinen Sitz im Hofrichterhaus in Sonnenburg. Stolz und schön hergerichtet steht es da im Weiler Sonnenburg, unter einem hohen Torbogen, der zum Gebäude gehört, können die Autos durchfahren, ich wünsche ihm nicht zu viele davon. Der Hofrichter, gäbe es ihn noch, würde die Durchfahrtsrechte streng kontrollieren, die Ansprüche an ihn waren so formuliert: gerecht und streng müsse er sein, außerdem hatte er „einen aufrechten, rödlichen und exemplarischen Lebenswandel zu fehren, so bei Gott und der Welt verantwortlich ist“.
Nachdem er angelobt war, wurde ihm als Zeichen seines Amtes Gerichtsstab und Hammer überreicht. Zu richten hatte der Hof- und Lehensrichter, der dem Kloster und seiner Äbtissin ergeben sein musste, über gar vieles: Grundbesitz, Eigentum, Zins, Pfründe, Geldschulden, Grenzregelungen, aber auch über kleinere Delikte – Malefizsachen eben.
Kaiser Maximilian I., der Habsburger, hat 1515 in einem Schiedsspruch die äußeren Grenzen des Hofgerichts Sonnenburg wie folgt beschrieben: 
„Ain jede abtissin von Sunnenburg soll bey dem Gezirk ruebiglich und on irrung beleyben, als nemlich anzufahen von der Panbruggen für das Siechen- haus auf das Gasteig ... bis an den Loflzkof und darnach den Weg nach und auf dem Wasser nach an Kniepassergraben ... und bis wider an Panbrugg.“ 
Eine genaue örtliche Beschreibung also, innerhalb welcher Grenzen das Hofgericht entscheidungsbefähigt war. Dass meine Bannbrücke = Panbrugg sogar von meinem Kaiser – das „mein“ muss an dieser Stelle nun wirklich niemand verstehen – wortwörtlich in einem Dokument genannt wird, das seine Handschrift trägt, freut mich. Denn die Wörter der Vergangenheit auf diese Art zurückholen zu dürfen, ist ein Glück.
Wenn Christoph Schlingensief noch lebte, sollte er die Brücke inszenieren, so wie nur er dazu imstande wäre.

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