Als meine Schwester Elisabeth plötzlich am Gartentor steht und nach mir ruft, renne ich schon so schnell die Schotterstraße hinunter, dass die Kiesel nur so davonspritzen. Und wenn unser Treffen erst mal fertig ist, dann wird die letzte Seilbahn schon längst gefahren sein. Ups. Mein Magen hebt und senkt sich bei jedem Seilbahnpfeiler, unter mir die vielen Baumwipfel und noch etwas weiter unten die Stadt. Sie liegt in der Sonne, während sich hinter dem Kohlerer Berg schwarze Wolken türmen. Bozen ist okay. Mehr Menschen, mehr Welt, mehr Musik, mehr Leben. Nicht, dass es da unten perfekt wäre, die Landeshauptstadt hat ordentliche Ecken und Kanten mit ihren Superreichen, die gleich mehrere Läden unter den Lauben besitzen, und den Armen, die im Winter auf den Stahlbänken im Bahnhofspark frieren. Mit uns Deutschen und den Italienern, die es irgendwie miteinander aushalten, und dann doch wieder nicht.

 

Die Musik ist grooviger, ich kann mich bei ihm besser bewegen.

 Mit den Demos für die Autonomie unseres Landes. Mit den ganzen Studentengrüppchen, die sich gerade bilden, um gegen Aufrüstung und Atom kriege und Nuklearwaffen und ich weiß nicht was alles noch demonstrieren. Was ich ja eigentlich auch richtig gut finde. Bozen ist eben eine Stadt. Nicht gerade eine Großstadt, Bozen ist eher übersichtlich. Robert würde wohl nie hierherkommen. Da muss ich mich schon in einen Zug setzen und zu ihm fahren. Ich meine nicht zu ihm nach Hause, aber vielleicht nach München, zu seinem nächsten Konzert. Robert Allen Zimmerman, von allen nur Bob Dylan genannt. Ja, er ist nicht mehr der Angesagteste, ich weiß. Jetzt stehen alle auf David Bowie. Der Mann mit den zwei verschiedenen Augenfarben ist natürlich cool, aber ich werde Bob treu bleiben. Seine Texte sagen so viel aus. Die Musik ist grooviger, ich kann mich bei ihm besser bewegen. Als Steffi mich zum ersten Mal an ihrem Joint ziehen ließ, habe ich danach zu seinen Akkorden getanzt. Die anderen haben gelacht, mir war es egal. Als Lay Lady Lay 1 dann zu Ende war, wollte ich den Kassettenrekorder das Lied noch mal zurückspulen lassen und wieder an dem Joint ziehen, doch da lag nur noch die Kippe im Gras.

„Lassen wir uns nicht den wunderschönen Sommertag verderben.“ Sigrid wendet sich an die Kellnerin. „Einen Eiskaffee , bitte. Mit viel Sahne.“ Annegret versucht, ihren Puls zu kontrollieren und nimmt ein weiteres Stückchen Kuchen in den Mund. Der frische Geschmack ist weg, sie schmeckt nur noch die Säure der Unterdrückung. „Wie geht es eigentlich Peter?“, fragt Sigrid in die Stille hinein, die nur von den Gesprächen der Touristen erfüllt wird. „Gut, er ist gerade auf dem Weg zur Schule.“ „An einem Samstagnachmittag?“, fragt Sigrid ungläubig. „Er hat die Schülerhefte vergessen, die holt er ab und setzt sich dann zu Hause hin, um sie zu korrigieren.“ „Und du, Glückliche, darfst inzwischen hier sitzen und Kuchen essen … sag, hast du eigentlich von Irmgard mal wieder etwas gehört? Ist ihr Sohn denn aus dem Libanon zurückgekommen?“ „Nein“, antwortet Annegret. „Die Ärmste hat sich in ihrer Angst völlig abgekapselt und will nicht einmal mehr ausgehen.

Wenn man da doch nur irgendetwas machen könnte, ich meine, was sollen denn diese jungen Männer dort an der Front?“

 Mal abgesehen davon, dass sie es wirtschaftlich alleine kaum schafft, seitdem ihr Ältester beim Autounfall ums Leben gekommen ist. So viele Schicksalsschläge auf einmal … Wenn man da doch nur irgendetwas machen könnte, ich meine, was sollen denn diese jungen Männer dort an der Front?„ “Andererseits haben sich die Jungen doch freiwillig gemeldet„, wendet Sigrid ein. “Ja, aber doch nur, weil der Einsatz so gut bezahlt wird. Meine Güte, mit ihren achtzehn Jahren sind sie doch fast noch Kinder.