Liebes Tagebuch,

ich habe ja alles versucht. Ich habe ihr die Ohren zugehalten, wenn im Radio das L-Wort fiel. Habe ihr lecker Schmacki hingestellt, damit sie die TV-Nachrichten nicht mitkriegt. Habe laut gesagt, „So, ich fahre jetzt zur Oma!“, und habe mich dann eine Stunde lang im Bad versteckt. Aber jetzt hat sie es doch gemerkt: Diese nervigen Typen hängen wieder den ganzen Tag in der Bude ab. Die nervigen Typen, das sind wir. Sie, das ist meine Katze. Die Katze mag das nicht. Die Katze will alleine in der Wohnung sein. Die Katze glaubt, die Wohnung gehört ihr. In gewisser Weise tut sie das ja auch, denn die Katze tut, was sie will. Sie wetzt ihre Krallen am Sofa, obwohl streng verboten. Sie legt sich zum Schlafen in unser Bett. Sie legt sich auf den Laptop, wenn ich schreiben will und signalisiert mir: Abfetzen. Ich will jetzt, genau jetzt, hier, genau hier, auf diesem ungemütlichen Laptop a Rasterle machen. Geh weg. Du bist mir lästig. Entfernt man die Katze mehr oder minder sanft, reagiert sie ungehalten. Beleidigt. Es ist ein Affront, wenn dein Personal, das sich bitte unauffällig im Hintergrund zu halten und nur in Erscheinung zu treten hat, wenn es als Tür- oder Dosenöffner gebraucht wird, plötzlich deinen kuscheligen Tagesablauf (Heia – Fressi – Heia – Fressi) mit seiner Dauerpräsenz stört. Der Butler sitzt ja auch nicht neben der Queen auf der Couch und sieht laut TV. Die Katze hatte schon im Frühling hart am Lockdown zu knabbern, jetzt sehe ich wieder dieselbe Fassungslosigkeit in ihren Augen: Das darf doch nicht wahr sein. Gestern hat sich die Katze mit anderen Katzen getroffen, zumindest sah das so aus. Ich vermute ein Komplott. Erledige du meine, dann erledige ich deine. Auch das große Küchenmesser finde ich nicht mehr. Ich bin ein bisschen nervös. Auch deshalb darf der Lockdown nicht allzu lange dauern. Hat irgendwer eigentlich mal an die Katzen gedacht? Alles wird gut, miau.